Aún no había amanecido el pasado domingo cuando, volviendo de la boda de un amigo, le hablaba a mi novia en el coche sobre J.G. Ballard.

Le contaba acerca de Crash y de La Exhibición de Atrocidades, y curiosamente dejaba atrás a mi favorito, El Imperio del Sol. Le contaba acerca de un relato corto que leí hace siglos y ni siquiera estoy seguro que fuera de Ballard, pero si realmente era como lo recuerdo, tenía que ser de Ballard.

Ese mismo día J.G. Ballard moría de cáncer a los 78 años. Tal vez incluso mientras le hablaba de él a mi novia.

El nombre de este post es el de un manuscrito que tal vez haya sido ya publicado, acerca de la experiencia del autor con la enfermedad. Si la vida tiene algún sentido, desde luego que Ballard ahora lo conoce, aunque a juzgar por lo que escribía, probablemente desde mucho antes de morir.

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