Hace poco tuvo lugar una nueva entrega de los Premios Nobel, que como saben se conceden a diversas áreas del saber humano, como la Física, la Química o la Literatura. Sin embargo, en su testamento Alfred Nobel no dejó estipulada la entrega de premios a las Matemáticas. Una de las áreas fundamentales quedaba apartada de unos premios con vocación universal.

Las especulaciones de esta anomalía dieron lugar a explicaciones muy variopintas. Una de las más razonables es la existencia, en el momento de la creación de estos premios, de la prestigiosa medalla Fields a las matemáticas, que tal vez Nobel consideraba un reconocimiento suficiente.

Sin embargo hay otra más extendida, y que tiene que ver (como era de esperar) con el amor. Resulta que, por muy ilustre que fuera, a Alfred Nobel le gustaban las mujeres como a cualquier hijo (heterosexual) de vecino, y en concreto se le iba la cabeza por una tal Signe Lindfors, una rica finlandesa. Al parecer sus cortejos fueron infructuosos, y la señora en cuestión acabó casándose con Gösta Mittag-Leffler, un ilustre matemático sueco. La leyenda dice que Nobel, con el corazón roto, crió un odio irracional hacia el matemático, que derivó en una especie de pataleta vengativa al eliminar a las Matemáticas de la lista de saberes reconocidos con su premio.

Todo esto pertenece más al terreno del morbo especulativo que a lo histórico, pero no deja de tener coña.

Por cierto, ya que estamos con el tema: he oído por ahí que, como candidatos a futuros premiados están Bono (el de U2, no el ministro) para el de la Paz, y para el de Literatura... ¡Bob Dylan!. Yea.

Esta historia ha pululado muchísimo por la blogosfera, pero es demasiado curiosa como para no repetirla aquí.

¿Recuerdan el cartel de la peli El Silencio de los Corderos? Mostraba un primer plano de un rostro algo desdibujado, con una mariposa de la especie Acherontia atropos en la boca. Esta mariposa, que juega un papel destacado en la película, se caracteriza por tener un patrón en su cuerpo que recuerda poderosamente a una calavera.

Sin embargo, si nos fijamos bien, la calavera que aparece en el cartel es en realidad un grupo de mujeres, procedente de una composición fotográfica concebida por el artista Salvador Dalí.

En este artículo pueden verlo con mucha más claridad. Curioso, ¿verdad?

Haciendo el tonto por la WWW descubrí hace poco este precioso mapa para orientarse en la estación de metro de Shibuya. Eso me recordó inmediatamente al espectacular diagrama de las líneas de metro de Tokio, que es al que se tiene que enfrentar un occidental para menearse por la ciudad.

A priori no parece muy dificil, hasta que uno se da cuenta de algunas cosas que complican el asunto:

- No todas las líneas son iguales, porque hay varias compañías de transporte operando simultáneamente: si quieres hacer transbordo de la línea de una compañía a otra, debes ir a una zona distinta de la estación, de lo contrario debes permanecer en el mismo área. A veces no es fácil saber de qué compañía es la línea donde te mueves.
- Las estaciones más antiguas (al menos cuando estuve por allí) sólo ponían el nombre en los carteles con caracteres japoneses (Kanjis), así que resulta conveniente tenerlos memorizados.
- El metro puede estar MUY lleno. Pero mucho. De hecho, uno no sabe hasta qué punto puede estar de lleno un metro hasta que llega allí. Diría incluso que hay una palabra específica para designar el grado de, ejem, llenamiento al que llega el metro en Japón.

En cualquier caso, no me negarán que esos bonitos diagramas y mapas de las líneas y el plano de la estación son preciosos como pósters, ¿no?

Esto lo ví hace un par de días por DarkRoastedBlend, y de inmediato me acordé del sketch del chiste asesino de los Monty Python.

Resulta que en 1962, en el pueblito de Kashasha, allá por la costa oeste del Lago Victoria (más o menos entre Kenia y Tanzania), alguien de entre un pequeño grupo de estudiantes contó un chiste. Por razones aún desconocidas (pero que probablemente no tienen nada que ver con la calidad del chiste en sí mismo) las risas de los estudiantes se volvieron crónicas, y fueron contagiadas al resto del colegio, que tuvo que ser clausurado. De ahí, la epidemia de risa se extendió al poblado, y de ahí a las áreas circundantes. No eran una risa continua: se trataban de episodios aislados de explosiones de carcajadas, que llegaron a perpetuarse hasta ocho meses tras el comienzo de la epidemia.

La cosa no fue precisamente de risa (o sí... ya me entienden), porque los estallidos provocaban dolor, problemas pulmonares, desvanecimiento y estados de desesperación. La explicación del fenómeno nunca llegó a estar clara, pero los especialistas coincidieron en afirmar que fue un caso de histeria de masas, provocada por la situación especial de estrés que sufrían los habitantes de la región (por motivos socio-político-regionales), pero disparada por un mero hecho fortuito.

Más info de esta peregrina historia, donde siempre.

Hoy, Día de San Juan, es fiesta en medio mundo (de ahí que el post de hoy se haya retrasado tanto), y como por todos lados se prenden las tradicionales hogueras, me ha dado por investigar un poco el motivo de esta tradición.

Y es por lo siguiente: desde tiempos preromanos se observó que más o menos a partir de hoy los días empezaban a hacerse más cortos (por coincidir aproximadamente con el solsticio de verano), así que la gente prendía hogueras para que su fuego insuflase más fuerza al sol, al pensar que esta supuesta pérdida de fuerza era el causante del progresivo descenso en las horas de luz.

Siempre tiene su gracia, el folklore.

Este último fin de semana me contaron una historia que haría las delicias de un guionista de series televisivas o de relatos cortos de misterio:

Resulta que en un moderno hospital de Argentina tenían un verdadero problema: La habitación de la muerte. Se trata de una sala en la que todos los enfermos fallecían al poco tiempo de ingresar. Los especialistas revisaron el equipamiento y las instalaciones, pero no encontraron nada anómalo. A pesar de ello, los pacientes seguían muriendo, y por tanto continuaba creciendo la terrible fama de la habitación.

Finalmente, los especialistas decidieron inspeccionar concienzudamente las cintas de seguridad, y encontraron el factor que convertía la sala en una condena a muerte: la señora de la limpieza. En todo un alarde de pasión por su trabajo, la empleada, todas las noches, desenchufaba los aparatejos que había en la sala (y que proveían el soporte vital al paciente) para quitar el polvo de detrás de los mismos. Aunque luego volvía a enchufarlos, la limpieza de la sala resultaba, por tanto, fatal para los pacientes.

La historia, aunque surrealista, es real. Saludos, Fernando, y gracias por la historia.